Чем больше я смотрю фильмов, читаю книг и любуюсь картинами, тем сильнее мне начинает казаться, что каждой стране, каждой нации свойственно своё настроение, своя цветовая палитра. Русские комедии получаются натянутыми и неестественными, боевики пластмассовыми, а романтические сюжеты насквозь пропитаны фальшью. Потому что единственное, что русскому всегда удавалось хорошо — это безрадостными красками рисовать своих демонов. То, что действительно всегда объединяло эту землю, этих людей и эту ментальность в целом — не религия, не национальность и не история, а именно тот бездонный колодец скорби, который столетиями омывает наши проклятые души. Всё всегда плохо: это альфа и омега, начало пути длинною в жизнь и её конец. Выпившие из этой чаши навсегда остаются братьями.
Это не малодушные депрессии западного мира, начинающего горстями давиться прозаком при первых признаках того, что бездна смотрит в тебя, и не без эмоциональный дзен Азии, этого тысячелетнего полусонного чудовища, самого нырнувшего в бездну. Это тот самый желтушный Петербург Достоевского, построенный на костях, покрытый ими сверху, но продолжающий кишеть жизнью, тот серый исполинский монолит Советского союза, чей вес принимал на свои плечи каждый, как только выбирался из материнской утробы, и проносил до вскопанной под утомлённую плоть земли, та самая Москва нового тысячелетия, изо всех сил старающаяся быть пёстрой, но при этом бесконечно блеклая, где разбитая жизнь страдальца, со всеми его страхами, одиночеством и абсолютным вакуумом всего человеческого в огромном радиусе вокруг, не имеет никакой цены и стекает в канализацию оставаясь незамеченной и неоплаканной, но успевая до этого породить других и только приумножить горести.